Ha de aligerar el príncipe para llegar a tiempo, pues Cenicienta no es como la Bella Durmiente. Cenicienta muere y no duerme, es un cuerpo en lugar de un alma en reposo, como ese mismo y cursi apodo sugiere: Bella Durmiente. Y no deja de resultar prometedor (a nuestros intereses al menos) que el príncipe deba encontrar su deseo empezando por los pies….
Más te valiera callarte
Que la reina tiene cosas
que ni el mismo rey la sabe.
José Menese, cantaor
Recreación del cuerpo donde cada tesela, una escama, responde a una de las miles de historias que nos acompañan en cada momento; la imagen, su centelleo, la apertura a una atmósfera que envuelve ahora nuestra habitación.
Esa tierra, como el texto, de estructura racional y engarce preciso, flexible y protectora con su baja masa inerte, se revienta desde dentro a cuenta de la luz. ¿Qué fuerza se requiere para que se produzca la abertura? ¿Es necesario el Vulcano forjador del hierro y creador del arte, armas y armaduras para dioses y héroes? ¿O sólo la imagen?
Habría que hablar, entre Mimesita y Cenicienta, de la lentitud con que se descomponen los cuerpos y cómo es que jamás terminan de desaparecer. Entre un cuerpo (Cenicienta) y un deseo, o mejor su deseo (Mimesita) hay la lenta descomposición del deseo para, finalmente, topar de bruces con el cuerpo…
Dime, (.)? Como brilla el cielo sobre ese obrero-titán mutilado antimonumental como brilla ahora sobre ese ornamento sin rostro en lo más alto de Bilbao en lo más alto del edificio racionalista que recibe al paseante al otro lado de La Ría al otro lado allí sí en la margen izquierda al final del puente del Ayuntamiento Esquina Ripa con Buenos Aires? Toda esta Carta depende de esa luz allí de ese vacío postoteiciano impredecible y sin origen. Mi Bilbao.
Vista general de la exposición
