Escribe, pinta, expone y recibe la gorda gruesa lengua inextricable.

Ases y Dones, dores y doses, cristos y amigos, Uno como yo en bares como mí, tramando, tratando, trabando la mengua, destrabajando… el Señor en su casa, como en la mía, como si mía fuese, como si fuera casa, manchándome las telas, empezándome los cuadros y adjudicándome su autoría, alumbrando de pena el barro en el tropiezo… haciéndome querer creer ver pliegue sobre pliegue en cada letra, el infierno de lo pintable desagüando en el invierno de lo fotografiado, cayéndome la producción, bebiéndose y fumándose dinero, dejándome creer tal disparate, haciéndome creer ver tal desastre como desastre, forzándome a no querer tal desatino, tan total, que perfectamente podría suponer una suerte, quizás la que me está pidiendo, quizás la que quizás.

La arquitectura tiene el privilegio y la responsabilidad de acompañar a la luz en su último trayecto. En ese preciso instante la luz deviene oscuridad.

«Gide leía a Bosuet mientras bajaba por el Congo»

A alguien del mundo de las letras le preguntó la periodista rubia cuyo cuerpo era una gracia, qué libros se llevaría a una isla desierta.

Jamás el hombre de letras le contestó que sólo con ella se iría a una isla a la cual previamente habría desertizado; que con ella y sólo con ella, viajaría al fin del mundo si fuera preciso.

Hay otras vidas  en la literatura, dicen, pero eso es un mito, la leyenda que no se lee.

Ojalá  la mujer de  letras sea distinta.

Melancolía….. sentimiento acerbo que abre la sedosa indiferencia por donde deambulan sombras gemelas que se refejan en los lívidos y azulados recuerdos

Envolvente de cómplices impulsos por donde se escapan lentamente los deseos de una quimera hasta desaparecer por un instante

Recurrente con la puntualidad de lo inevitable  cita con los propios fantasmas en un abrazo inverosímil.

Posiblemente, éste sea el libro que más veces haya leído en mi vida (su brevedad ayuda). Pero a la vez, es un libro que identifico con una de las mejores maneras de ser artista que conozco, la del que confía en la providencia y en los encuentros afortunados,  como felizmente le ocurre al pobre Andreas en los que serán, sin que él lo sepa, los últimos días de su vida. Días en los que la casualidad, la fortuna y el milagro en cada uno de los encuentros, lo salva de la zozobra en la que habitualmente se halla. Creo que con los años, pintar es algo parecido a eso, zozobrar constantemente frente al cuadro y dejarse en manos de la providencia, que para el pintor existe y siempre acude al taller, en su ayuda.

¿Te pasabas el día leyendo?

No. Me gustaba más que mi madre me contara películas. Me gustaba leer en la cama, por las noches, y en las horas de la siesta, en verano, cuando teníamos que estar callados. Leía sobre todo novelas: de aventureros, viajeros, piratas, detectives y monstruos. Siempre me ha gustado mezclar unos libros con otros. Me gustó mucho El jorobado, de Paul Fèval:  fué un descubrimiento. Me lo regaló mi amigo Mariano Hernández.  Justo Navarro. Oppi. Planeta. Booket. Barcelona 1998.