El placer en la experiencia del “otro”, que con el pasar de los años irremediablemente se convierte en uno mismo. Después la redención, inalcanzable, una vida no es suficiente para purgar el atrevimiento de pedir, de tocar la verdad.
” La forma de un objeto debe ser tolerable el tiempo que dure físicamente” una teoría “completa” contra el envejecimiento. La forma, la exterioridad como esencia final de las cosas… una rosa es una rosa, una rosa, una rosa. Gertrude Stein y Mecano. Herederos del método que nos permite esclarecer el modelo, e igualmente impelidos a transgredirlo para su necesaria revitalización. En Adolf Loos es su máxima “Ornamento y Delito” la que puede leerse en clave tan dadaísta como singular es el gesto de apropiación por su parte de las cualidades del mármol verde profusamente veteado empleado en los elementos sustentantes de las columnas de su casa en Michaelerplatz, casa, a partir de la cual se determina y elabora el espacio urbano contemporáneo que ha ido modelando la fisonomía de la ciudad. En este caso Viena.
Me gusta Duras, si propuse mujeres, fue sobre todo, porque hay mucha ausencia de ellas en el listado. Como en todo. No es que yo sea radical en ese debate, soy aburrida de atenderlo, porque siento su culpa en la elección. Bueno, pues a pesar de ello, he releído El arrebato de Lol V Stein estos días, entre el sueño, el ensueño y el insomnio. Quiero decir que de pronto me despierto en mitad de la noche, leo unas páginas del libro y sí, si que me asomo a un universo de mujeres levemente enfermo. La imagen de sí con que el otro la viste, le fué robada…
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Despacio, muy despacio, como trabajan los taxidermistas. Wovon man nicht sprechen kann darüber mub man schweigen. O, de lo que no se puede hablar hay que callar. Despacio, muy despacio, el taxidermista termina su animal muerto que, no obstante, podría ser un animal vivo que se hubiese detenido un instante. Sólo un instante. |
Me entusiasma la tristeza de Walter Benjamin en las fotografías. No son fotos tristes, él es triste. Parece como si, de repente, descubriera que le han descubierto y ello le asustara, le entristeciera terriblemente. Algo que sólo sucederá mucho después, en Pot Bou, pero que está presente en todas y cada una de las fotografías que conozco de Benjamin, o el militante de sí mismo. Nadie que amase la errancia tanto como él, erró menos. Bendita polisemia tras los números de las casas. Habrá que esperar hasta George Perec.
Mi padre era una gran aficionado a la lectura. Sus largas temporadas embarcado sin demasiado que hacer, le obligaban a buscar refugio en los libros. Tras su muerte, a la misma edad que yo tengo ahora y a mis quince años de entonces, buscaba en su bilbioteca algo para leer cuando dos libros llamaron mi atención. Uno de ellos era “César o Nada” de Pio Baroja y el otro “Nunca llegarás a nada” de Juan Benet. Por alguna razón que se me escapaba y se me escapa sentí que ambos libros estaban de algún modo unidos a mi destino. Leí ávidamente el de Baroja, la ambición y los principios y guardé el de Benet.
Hoy pasados treinta años vuelvo a tener en mis manos este libro que siempre mantuve junto a mi y nunca leí. Observo su tapa roja, la tipografía del título, el autor, la editorial -Alianza Editorial- Lo volteo y leo una vez más la información sobre el escritor, sobre su obra, sobre este libro en particular, compruebo que tiene todavía marcado el precio -50 pesetas-. Sin conseguir abrirlo lo devuelvo a su lugar en la biblioteca y pienso en que los libros encierran secretos que a veces merece la pena que no sean desvelados.
Un plano-texto de la casa de Juan Larrea es una anamorfosis musical justamente vinculada a la noción de espacio construido, entre las diferentes posiciones visuales de las diferentes casas de los autores de la biblioteca. (…) No puede construirse un lugar perfecto que no sea propiamente un espacio textual.
Más te valiera callarte
Que la reina tiene cosas
que ni el mismo rey la sabe.
José Menese, cantaor
La continuidad -¿de qué? de todo, de nada, a ver si va a importarnos ahora un asunto tan nimio- es lo que Bartleby se cuestiona. ¿Deberíamos seguir leyendo tras Bartleby el escribiente? Preferiría no hacerlo. Mas la respuesta es en sí misma confusa, de distracción. Se parece bastante a la contestación de un niño, algo atravesado sin duda, que sabe que, pese a todo, al final, acabará comiéndose la sopa fría y yéndose a la cama a acostarse sin el beso reconfortante de todas las noches de mamá, como ya le ocurriera una vez al jovencito Proust, y hay que ver la que se lió por su culpa.
